Salen don MENDO y gente con armas

UNO:               Por esta parte, señor,
                que es por donde más brïoso
                el Ebro corre, arrastrando
                de esos montes los arroyos,
                es por donde él escaparse
                intenta.
MENDO:                         Seguidle todos,
                examinando su espacio
                peña a peña y tronco a tronco.

Vase la gente

                ¿Quién en el mundo se ha visto
                en empeño tan forzoso
                como yo?  Pues voy buscando
                --¡ay infelice!--lo propio
                que hallar no quisiera, acción
                hija de los celos solos.
                Por una parte me manda
                el rey, severo o piadoso,
                que no vuelva a su presencia
                sin dejar--¡terrible ahogo!--
                preso a don Lope; y por otra
                la deuda que reconozco,
                la inclinación que le tengo
                me están sirviendo de estorbo.
                Si le prendo, a mi amor falto;
                y si no le prendo, pongo
                la gracia del rey a riesgo.
                ¿Cómo podré--¡cielos!--cómo,
                entre obediencia y amor,
                cumplir a un tiempo con todo?

Salen acuchillando a don LOPE HIJO, que trae sangriento el
rostro

LOPE HIJO:      Viéndome que es imposible
                quedar con vida conozco;
                mas para el precio en que tengo
                de venderla aun sois muy pocos.
MENDO:          No le matéis; que llevarle
                vivo me importa.  (¡Oh, si logro      Aparte
                prenderle aquí, porque pueda
                mi discurso buscar modo
                de salvar después su vida!)
                ¡Don Lope!
LOPE HIJO:                          Tu voz conozco
                primero que tu semblante,
                porque confuso y dudoso
                me tienen tres veces ciego
                la ira, la sangre y el polvo.
                Y no sé si voz ha sido
                para mí o trueno ruidoso,
                que en su acento me dejó
                helado, inmóvil y absorto.
                ¿Qué me quieres?  ¿Qué me quieres?
                Que tú solo, que tú solo,
                don Mendo, has podido darme
                más temores, más asombros,
                con una voz que me has dado,
                que con sus armas estotros.
MENDO:          Lo que quiero es que la espada
                rindas, y menos brïoso
                te des a prisión.
LOPE HIJO:                                ¿Yo?
MENDO:                                          Sí.
LOPE HIJO:      Eso es muy dificultoso.
MENDO:          Yo te ofrezco...
LOPE HIJO:                            Yo lo creo,
                señor, pero no lo otorgo;
                que no he de darme a partido
                al temor.
MENDO:                         ¡Bárbaro, loco!
                ¿Qué intentas?
LOPE HIJO:                            Morir matando.
                Pero en vano lo propongo;
                que contra ti no es posible
                que yo me muestre animoso;
                porque tiemblo si te miro,
                me estremezco si te oigo,
                en mis lágrimas me anego,
                en mis suspiros me ahogo;
                el cielo y la tierra, cuando
                contra ti la espada tomo,
                se me obscurecen y faltan.
MENDO:          Aquése es efecto propio
                de la justicia, en quien Dios
                puso el temor y el asombro
                del delincuente.
LOPE HIJO:                                No es eso;
                pues aunque me reconozco
                delincuente, bien pudiera,
                como herido can rabioso,
                a cuantos vienen contigo
                despedazar; mas tú solo
                me pones miedo y respeto;
                y así a tus plantas me postro.
                Esta espada, rayo ardiente,
                que desde la punta al pomo
                sangrienta se vio en mi mano,
                rendida a tus pies arrojo,
                al mismo tiempo--¡ay de mí!--
                que en ellos la boca pongo.
MENDO:          Levanta, Lope; que el cielo
                sabe bien que en tan penoso
                trance, delincuente tú
                y yo juez, tuviera a logro
                trocar la suerte contigo;
                pues me viera más dichoso,
                tu peligro padeciendo,
                que padeciendo mi asombro.
                Pero no temas porqué
                me muestre aquí riguroso
                contigo, que importa hacerme
                de parte de los enojos
                del rey.
LOPE HIJO:                     Pues ¿el rey qué sabe
                de mí ya?
MENDO:                         Tu padre propio
                de ti le pidió justicia.
LOPE HIJO:      A buscar mi espada torno.
MENDO:          No la hallarás; que ya está
                en mi mano.
LOPE HIJO:                       ¡Oh rigurosos
                cielos!  Que, al mirarla en ella,
                tiemblo y me estremezco todo,
                como cuando vi un cuchillo.
                ¿Qué miedo es el que te cobro?
                ¿Qué temor el que te tengo?
                Cuando a mi padre no ignoro,
                si otra vez me desmintiera,
                que hiciera otra vez lo propio.
MENDO:          ¡Hola!
UNO:                        ¿Señor?
MENDO:                               A don Lope
                con alguna capa el rostro
                le cubrid, y de esa suerte
                le llevad a un calabozo. --
                Oye tú aparte.
OTRO:                                 ¿Qué mandas?
MENDO:          Que, para que el alboroto
                sea menos, por la puerta
                falsa de mi cuarto propio,
                que cae al campo, le dejes,
                sin que él sepa dónde o cómo;
                y haz que le curen en tanto
                que de su prisión informo
                yo al rey. (¿Qué pena, qué rabia,     Aparte
                qué dolor, qué ansia, qué enojo
                es éste que acá en el alma
                tan dueño de mí conozco?)

Vanse.  Sale el REY


REY:               De don Mendo cuidadoso
                estoy, por si ha ejecutado
                lo que le tengo ordenado;
                y hasta verlo no reposo.
                   ¡Que un tirano proceder
                de un hijo tan atrevido
                a su padre haya ofendido,
                sin que tema mi poder!
                   El rigor de mi justicia
                hoy ha de ver Aragón,
                castigando la intención
                de su soberbia y malicia.
                   Esto a mi reino conviene.
                ¡Vive Dios, que han de ver hoy
                si soy don Pedro o no soy!
                Pero aquí don Mendo viene.

Sale don MENDO

MENDO:             Vuestra Majestad me dé,
                señor, su mano a besar.
REY:            Los brazos debo yo dar
                a quien de mi reino fue
                   el Atlante, con quien hoy
                parto la inmensa fatiga
                de su pesadumbre.
MENDO:                                    Diga
                mi obediencia cuánto estoy,
                   gran señor, reconocido
                a la merced que me hacéis.
REY:            Pues a mis ojos volvéis,
                no dudo que habréis prendido
                   a don Lope.
MENDO:                              Sí, señor,
                preso ya en mi casa queda,
                porque nadie hablarle pueda.
REY:            Nunca me hicisteis mayor
                   servicio; que solicito
                conservar de justiciero
                el nombre adquirido, y quiero
                afianzarle en un delito
                   tan extraño que otra vez
                no sé si tuvo ejemplar.
MENDO:          No ha de dejarse llevar
                el que es soberano juez
                   tanto de la información
                primera; que, a lo que sé,
                tan grave el cargo no fue
                como fue la relación.
REY:               ¿No hay un hijo, Mendo, en ella,
                que a su padre le maltrata?
                ¿Y no hay un padre que trata
                de dar de su hijo querella?
                   ¿Qué más grave puede ser?
MENDO:          Yo confieso que lo ha sido,
                pero hasta ahora no has oído
                descargo que puede haber
                   de su parte.
REY:                                  Yo me holgara
                que tantos, don Mendo, hubiera
                que en mi reino no se diera
                culpa tan nueva, tan rara,
                   tan fea y tan singular
                cometida.
MENDO:                          Has de saber
                que, aunque lo es, al parecer,
                no llegada a averiguar,
                   don Lope con don Guillén
                de Azagra, señor, reñía.
                No sé la causa que había,
                mas preso queda también.
                   Su padre a tiempo llegó
                que advirtió que entre el reñir
                le iba Azagra a desmentir;
                y cuando ciego le vio,
                   ya a la razón empeñado,
                porque él no la dijera,
                la pronunció; de manera
                que el acento equivocado,
                   sin saber cúyo había sido,
                tiró a su competidor
                el golpe, a tiempo, señor,
                que su padre, introducido
                   en medio, le recibió;
                siendo así que él no tiraba
                a su padre, claro estaba.
                Don Lope, cuando se vio
                   maltratado de su hijo,
                con la cólera primera
                llegó a tus pies; de manera
                que estará, según colijo,
                   arrepentido de haber
                tomado tan mal consejo.
                Él es en extremo viejo,
                y bien su acción da a entender
                   que es delirio de la edad
                en querellarse ante ti
                de su hijo; siendo así
                que desde la antigüedad
                   hay ley de que no sea oído,
                por decretos naturales
                en las causas criminales,
                ni padre de hijo ofendido,
                   ni hijo de padre, así yo
                esto lo dejara aquí.
REY:            Paréceos justo eso?
MENDO:                                    Sí;
REY:            Pues a mí, don Mendo, no;
                   porque, el delito extrañando,
                la queja desconociendo,
                ésta en el uno admitiendo,
                la culpa en otro apurando,
                   he de ver, haya o no agravio,
                si es posible haber habido
                ni un hijo tan atrevido,
                ni un padre tan poco sabio.
                   Y así, mientras esto pasa,
                al padre prended, porqué
                me importa a mí que no esté
                aquesta noche en su casa.
MENDO:             Yo lo haré.

Vase el REY

                                    ¡Válgame el cielo!
                Que no sé qué confusión
                trae acá mi corazón;
                que algún gran daño recelo.

Vase.  Salen doña VIOLANTE y ELVIRA

ELVIRA:            ¿De qué nace tu dolor?             
VIOLANTE:       De un temor.   
ELVIRA:         ¿Y el temor, señora, injusto?
VIOLANTE:       De un disgusto.
ELVIRA:         ¿Qué es, en fin, tu desconsuelo?
VIOLANTE:       Un recelo;
                porque hoy ha dispuesto el cielo
                que, a una tristeza rendida,
                puedan quitarme la vida
                temor, disgusto y recelo.
ELVIRA:           ¿Quién embaraza tu dicha?
VIOLANTE:       Mi desdicha.
ELVIRA:         Pues ¿quién causa su rigor?
VIOLANTE:       Mi amor.
ELVIRA:         Dime lo que te importuna.
VIOLANTE:       Mi fortuna.
                Y así, sin piedad alguna,
                no hallo alivio en mi pasión
                porque mis contrarios son
                desdicha, amor y fortuna.
ELVIRA:            ¿Quién alienta tu querella?
VIOLANTE:       Mi estrella.
ELVIRA:         Véncela con tu arrebol.
VIOLANTE:       Es mi estrella todo el sol.
ELVIRA:         Su luz eclipsa importuna.
VIOLANTE:       Está menguante mi luna.
                Con que esperanza ninguna
                me ha quedado, pues ya vi
                conjurados contra mí
                la estrella, el sol y la luna.
ELVIRA:            ¿Qué te obliga a mal tan fuerte?
VIOLANTE:       Ver mi muerte.
ELVIRA:         Pues ¿quién tu muerte ha causado?
VIOLANTE:       El fiero hado.
ELVIRA:         Pierde, señora, el recelo.
VIOLANTE:       Es contra el cielo.
                Y así para nada apelo,
                dejándome padecer;
                que no se pueden vencer
                la muerte, el hado y el cielo.
 
                   Y no me preguntes más;
                pues habiendo, Elvira, visto
                (¡qué mal el llanto resisto!)       Aparte
                preso a don Lope, me estás
                   matando tú en preguntarme
                de qué nace mi pasión,
                sabiendo que en su prisión
                están, si vuelvo a acordarme,
                   temor, disgusto y recelo,
                desdicha, amor y fortuna,
                la estrella, el sol y la luna,
                la muerte, el hado y el cielo.
ELVIRA:            El cuarto de mi señor,
                que por otra puerta abrieron,
                es adonde le trajeron.
VIOLANTE:       ¡Oh si pudiera mi amor
                   hacer, Elvira, por él
                alguna grande fineza!
ELVIRA:         ¿Qué mayor que tu belleza
                sentir su pena crüel?
VIOLANTE:          Mayor; pues viéndole estar
                en suerte tan oprimida,
                o me ha de costar la vida
                o la vida le he de dar.
                   Esto a mi pasión conviene.
                La llave del cuarto muestra
                de mi padre.
ELVIRA:                             La maestra
                mi señor es quien la tiene;
                   estotra ahí está.
VIOLANTE:                                 Veré
                si darle un aviso puedo,
                ya que a mí me perdí el miedo
                que a sus desdichas cobré.
                   Quédate tú, Elvira, allí,
                porque puedas avisar
                si alguno vieres entrar.

Vanse.  Sale don LOPE HIJO

LOPE HIJO:      ¡Ay infelice de mí!
 
                   ¿Qué prisión, cielos, es ésta
                donde ciego me han traído?
                ¡Ay, Violante, cuánto ha sido
                lo que tu beldad me cuesta!
                Y aun lo poco que me resta
                del vivir, viéndome así,
                por ti lo siento; que aquí
                perder no me da pesar
                la vida, sino el pensar
                que te he de perder a ti.

Abre una puerta doña VIOLANTE, y sale
 
VIOLANTE:          (El rostro en sangre bañado      Aparte
                está, al parecer herido.)
                ¡Ah, don Lope!
LOPE HIJO:                     ¿Quién ha sido
                quien mi nombre ha pronunciado?
                ¿Quién del que es tan desdichado
                no se desdeña y olvida?
VIOLANTE:       Quien, de ti compadecida,
                su sentimiento te advierte.
LOPE HIJO:      Viva sombra de mi muerte,
                muerta imagen de mi vida,
                   cuerpo de mi pensamiento,
                alma de mi fantasía,
                retrato que la fe mía
                ha dibujado en el viento,
                formada voz de mi acento,
                no me atormentes atroz,
                desvaneciendo veloz
                cuerpo, alma y voz.
VIOLANTE:                           Mal pudiera
                si yo ilusión, Lope, fuera,
                tener alma, cuerpo y voz.
 
 
LOPE HIJO:         Es verdad; pero creyendo,
                conmigo acá vacilando,
                que ahora estaba soñando,
                aun dudo lo que estoy viendo.
 
VIOLANTE:          De tu pasión obligada,
                de tu pena enternecida,
                a tu amor agradecida,
                y en tu delito culpada,
                vengo, sin mirar en nada,
                a decirte que esta puerta
                tendrás esta noche abierta,
                por donde escapar podrás
                la vida.  ¿Quién vio jamás
                dar vida después de muerta?
LOPE HIJO:         Una planta oí que nace
                tan rara y tan exquisita
                que, donde hay llaga, la quita,
                y donde no la hay, la hace.
                En ti, Violante, renace
                su calidad repetida;
                pues, siendo antes mi homicida,
                ahora me amparas; de suerte
                que, donde hay vida, das muerte,
                y donde hay muerte, das vida.
VIOLANTE:          También de dos peregrinas
                yerbas oí que en sus senos
                apartadas son venenos
                y juntas son medicinas.
                Y si en los dos imaginas
                su efecto, verásle aquí;
                tú mueres sin mí, sin ti
                muero yo.  Juntarnos quiera
                amor, para que no muera
                cada uno de por sí.
                   De mi parte, habiendo oído
                cuánto está el rey indignado
                contigo, he determinado
                hacer...  Pero ¿qué rüido
                oigo?

Sale ELVIRA

ELVIRA:                 Tu padre ha venido.
VIOLANTE:       Lope, adiós.
LOPE HIJO:                     ¿Volverás?
VIOLANTE:                                   Sí,
                para librarte.
LOPE HIJO:                     ¡Ay de mí!
                Que no lo pregunto yo
                por librarme a mí, sinó
                por volver a verte a ti.

Vase

VIOLANTE:          Cierra, Elvira, aquesta puerta,  
                y ven conmigo volando;
                porque no es bien que a las dos
                halle mi padre en su cuarto.
ELVIRA:         No tienes que darte prisa;
                que, a lo que yo estoy mirando,
                en el de Blanca, señora,
                antes que en el suyo ha entrado.
VIOLANTE:       Con todo, no me aseguro.
                Llegaré allá, procurando
                saber qué hay de nuevo en casa
                de don Lope;  porque cuanto
                es atrevido un delito
                es cobarde un sobresalto.

Vase

ELVIRA:         Ya cierro, y a saber voy
                qué ha habido.

Cierra la puerta.  Sale VICENTE

VICENTE:                         ¡Válgate el diablo
                por bofetón, por cachete,
                por puñete, por porrazo,
                por mojicón, por puñada,
                por moquete o por sopapo!
                ¿Si hubiera más rüido hecho,
                aunque se hubiera tocado
                la campana de Velilla?
ELVIRA:         Vicente, ¿qué vas pensando?
VICENTE:        Voy, Elvira, si te digo
                la verdad, muy enfadado.
ELVIRA:         ¿Con quién?
ELVIRA:                      Ahí que no es nada;
                con todo el género humano,
                con mis amos, mozo y viejo.
ELVIRA:         ¿Por qué?
VICENTE:                    Porque son mis amos,
                cuanto a lo primero, y luego
                porque son tan locos ambos
                que uno da sin que le pidan,
                y otro no calla, no dando;
                siendo así que el que no da
                no ha de despegar los labios,
                y el que da, sea lo que fuere,
                solo es quien puede hablar alto.
                Voylo también con mi ama,
                porque desde que oyó el caso,
                aunque la "Salve" no rece,
                está gimiendo y llorando.
                Voylo con tu amo don Mendo
                porque de hoy acá se ha dado
                tanto a la contemplación
                del devotísimo paso
                del prendimiento que, siendo
                su cofrade, en breve espacio
                prendió a mi amo, a don Guillén,
                y ahora, para enmendarlo,
                prende al viejo.  Y también voylo
                con el rey.
ELVIRA:                        ¿Estás borracho?
VICENTE:        ¡Pluguiera a Dios!
ELVIRA:                             ¿Con el rey?
VICENTE:        Sí; porque, habiéndome dado
                a mí dos mil bofetones,
                ninguno tomó a su cargo;
                y por uno, que a otro dieron,
                se muestra tan indignado.
                Que diz que echa por los ojos
                basiliscos, sin milagros.
                Y finalmente lo voy
                contigo.
ELVIRA:                   Sólo eso aguardo
                a saber; ¿por qué conmigo?
VICENTE:        Porque, estándome adorando
                con tus cinco mil sentidos,
                ni una música me has dado,
                ni me has escrito un papel,
                ni me has tomado una mano.
ELVIRA:         Ya te he dicho que Beatriz
                es la que me lo ha estorbado.
VICENTE:        También te he dicho yo a ti
                que no hay que hacer della caso.
ELVIRA:         ¡Ay Vicente!  Si eso fuera
                verdad, te diera un abrazo.
VICENTE:        Dámele, con calidad
                de quitármele en llegando
                a imaginar que es mentira.
ELVIRA:         Claro está que mi recato
                de otra suerte no lo hiciera.

Sale BEATRIZ

BEATRIZ:        ¡Gloria a Dios, que en paz os hallo!
VICENTE:        ¡Beatriz!
ELVIRA:                    Pues ¿qué importa?
VICENTE:                                         ¿Qué?
                Tú lo verás de aquí a un rato.
BEATRIZ:        Cepos quedos, reyes míos;
                no hay que fruncírseme entrambos;
                ni, pues que son mogiperros,
                se me hagan mogigatos;
                que ya lo he visto, y no importa;
                que para aquí es el adagio
                de que el zapato se calce
                otro, que yo me descalzo.
ELVIRA:         Yo soy moza de obra prima,
                y de calzarme no trato
                de viejo, y más en su tienda,
                que hormas y pies son de un palo.
VICENTE:        (¡Esto es hecho!)                   Aparte
BEATRIZ:                            ¿Cómo es eso?
                ¿Soy yo hija del cosario
                Pie de Palo, por ventura?
ELVIRA:         Algo deso hay.
VICENTE:                       (¡Esto es malo!)     Aparte
BEATRIZ:        Con estas manos que ve
                me vengara de ese agravio,
                si no viera que su moño
                no la dolerá en mis manos.
VICENTE:        (¡Declaróse!)                      Aparte
ELVIRA:                        Pues, ¿por dicha
                es mi cabello prestado,
                como el ojo izquierdo suyo,
                que es de vidrio?
BEATRIZ:                       ¿Qué?
VICENTE:                            Echo el fallo.
                No se ha de hablar más en esto.
ELVIRA:         ¿Cómo que no?  En todo caso,
                la puedo yo mostrar dientes.
BEATRIZ:        Sí pienso que podrá, y hartos;
                porque, aunque ya es más que niña,
                los tiene para mudarlos.
ELVIRA:         ¿Estos son dientes postizos?
BEATRIZ:        ¿Estos son ojos vidriados?
ELVIRA:         ¿Este cabello es ajeno?
BEATRIZ:        ¿Y éstas son piernas de palo?
VICENTE:        ¡Aguarda, no l[a]s enseñes!
                ¿No echas de ver dónde estamos?
ELVIRA:         Este pícaro...
BEATRIZ:                       Este infame...
ELVIRA:         Este vil...
BEATRIZ:                       Este picaño...
ELVIRA:         ...tiene la culpa.
BEATRIZ:                            Pues tenga
                la pena.

Péganle

VICENTE:                  ¡Damas, a espacio!
ELVIRA:         Gente viene.
BEATRIZ:                       Pues dejemos
                este negocio empezado.
VICENTE:        Luego ¿piensan acabarle?
ELVIRA:         Y las dos ¿cómo quedamos?
BEATRIZ:        Amigas.
ELVIRA:                   Adiós.
BEATRIZ:                            Adiós.

Vanse las dos

VICENTE:        ¿No es mejor, al diablo, al diablo
                que os lleve, puercas, bribonas?
                ¡Qué diluvio de porrazos
                ha venido sobre mí!
                Y lo peor de este fracaso
                no es sino que de todo esto
                no se le da al rey un cuarto.

Vase. Sale el REY disfrazado, y doña
BEATRIZ, queriéndole  reconocer

BLANCA:            ¿Quién es, cielo, quien así,
                cuando la noche cerrando
                baja, se ha entrado hasta aquí?
                Hombre, ¿qué vienes buscando?
                ¿Tráesme más pesares?  "Sí"
                   responderás, claro está;
                que en casa de un afligido,
                en quien no hay consuelo ya,
                solamente la ha sabido
                quien los pesares le da.
                   (El rostro y la voz esconde,     Aparte
                y callando me responde.)
                Beatriz, saca una luz.  ¡Cielo!
                Viva estatua soy de hielo.

Saca luces BEATRIZ

                Hombre, ¿a qué has entrado donde
                   temor y asombro me das?
REY:            Queda sola, y lo sabrás.
BLANCA:         Nada temo; éntrate dentro.

Toma la luz, y vase BEATRIZ

                (Tantas más penas encuentro      Aparte
                cuantas voy dejando atrás.)
                   ¿Aun no te descubres?
REY:                                      No,
                hasta cerrar esta puerta.

Cierra BLANCA

BLANCA:         (¿Quién mayor confusión vio?)     Aparte
                ¡Hola!
REY:                      No des voces.
BLANCA:                              (¡Muerta      Aparte
                estoy!)  Pues ¿quién eres?

Descúbrese el REY

REY:                                           Yo.
 
BLANCA:            ¡Válgame el cielo!  ¿Qué veo?
REY:            ¿Conocéisme?
BLANCA:                        Sí, señor;
                que en ningún embozo puede
                andar disfrazado el sol.
                ¿Vos en mi casa a estas horas?
                ¿En aquese traje vos
                a buscarme?  ¿Qué mandáis?
                Que a vuestras plantas estoy.
                Sacadme, por Dios, sacadme
                de tan nueva confusión.
                Sepa yo si esta visita
                es castigo o es favor.
REY:            Ni es favor, Blanca, ni es
                castigo; es obligación
                de mi oficio; que el ser rey
                oficio es también.
BLANCA:                             Señor,
                ¿y en qué obligación conmigo
                os pone el serlo?
REY:                                El color
                cobrad, cobrad el aliento;
                sosegad el corazón;
                porque os he menester, Blanca,
                a vos muy dentro de vos.
                Vuestro hijo a vuestro esposo
                públicamente ofendió;
                vuestro esposo de vuestro hijo
                ante mí se querelló
                públicamente también;
                y en el repetido error
                de entrambos resulta, Blanca,
                la sospecha contra vos.
                Razón tenéis de turbaros,
                y tan sobrada razón,
                que es tan nueva diligencia
                aquésta, que no la vio
                otra vez en cuantos casos
                con rayos escribe el sol.
                Mas yo he de saber si es cierto
                que pudo ser, que llegó
                de padre a hijo, de hijo a padre
                a tanto la indignación
                que uno ofenda, otro querelle;
                y para poder mejor
                saberlo, como a testigo,
                vengo a examinaros yo.
                Hablad conmigo, fïada
                en la fe de ser quien soy,
                de jamás no padezca 
                vuestra fama y opinión
                el escrúpulo más leve.
                Solos estamos los dos,
                ni ha de haber otro instrumento
                que mi oído y vuestra voz.
                O si no, vive Dios, Blanca,
                que hasta que llegue...
BLANCA:                                   Señor,
                tened; no paséis tan presto
                de la blandura al rigor,
                de la piedad al enojo,
                ni del agrado al furor;
                que aunque es verdad que ha tenido
                un secreto por prisión
                el pecho, donde guardado
                se ha conservado hasta hoy;
                que aunque es verdad que propuse
                guardarle, viendo que estoy
                en la sospecha indiciada
                de que me advertís, error
                hiciera en no descubrirle;
                que es tan noble mi ambición,
                es tan mío mi respeto,
                tan de mi esposo mi honor,
                que no ha de dejar que cobre
                fuerza esa imaginación.
                Y así, por ella he de dar
                aquesta satisfacción
                a vos, al mundo y al cielo.
                Oídme atento.
REY:                           Ya lo estoy.
 
BLANCA:         Pobre fue mi padre, pero
                tan noble que el mismo sol,
                menos puro, cotejaba
                su esplendor con su esplendor.
                Viendo, pues, que no podía
                medir con igual acción
                la calidad y la hacienda,
                en tiernos años trató
                casarme, siendo ellos solos
                el dote que a Lope dio,
                porque supliesen los suyos 
                el caudal con el amor.
                En desiguales edades
                casamos, en fin, los dos,
                siendo en mi abril y su enero
                él la nieve y yo la flor.
                Sabe el cielo que le quise
                más que al vivir, aunque no
                lo merecí a sus despegos,
                lo debí a su desamor;
                porque él templado al antiguo
                estilo, al moderno yo,
                disonábamos al gusto,
                pero no a la obligación.
                Parecíendome que fuera
                bisagra de nuestro amor
                un hijo, que estos extremos
                ellos quien los ata son,
                le deseé con tanto afecto
                que Dios me le castigó
                en no dármele; porqué,
                como Él sabe lo mejor,
                da a entender que todo y nada
                se le ha de pedir a Dios.
                Doblemos aquí la hoja,
                dejando aparte, señor,
                domésticos desagrados
                que pasamos Lope y yo;
                y vamos a que tenía
                mi padre una hija menor,
                a quien yo, para tener
                en la áspera condición
                de mi esposo algún consuelo,
                algún alivio o favor,
                la llevé a vivir conmigo.
                De esta, pues, se enamoró
                un caballero; y si algo
                mi humildad os mereció,
                sea no nombrarle, puesto
                que para mi verdad no
                importa, y hoy puede ser
                de disgusto para vos.
                Mas ¿qué digo?  ¿En qué reparo?
                Que en abono de mi honor
                no he de dejar sospechoso
                ni aun el indicio menor.
                Don Mendo Torrellas fue
                el que, viendo su pasión
                desvalida de mi hermana,
                de otro de casa buscó
                medios que le introdujesen
                de noche por un balcón
                en su cuarto, donde es cierto
                que la palabra la dio
                de esposo, testigo el cielo;
                cuya promesa creyó,
                para que saliese dueño
                el que había entrado ladrón.
                Casóse después con otra;
                que no hay hombre que, traidor,
                no mire a la conveniencia
                antes que a la obligación;
                y dentro de pocos días
                vuestro padre le envïó
                por embajador a Francia;
                de suerte que se ausentó
                sin saber más, que hasta aquí,
                de lo que ahora resta.  Yo,
                viendo con poca salud
                a mi hermana, y que un rigor
                continuo la atormentaba,
                quise saber la ocasión,
                y con ruegos, con halagos
                y con lágrimas, que son,
                sobre la sangre, los más
                fuertes conjuros de amor,
                la obligué a que me dijera
                lo que he dicho; y añadió
                que tenía en sus entrañas
                por testigo de su error
                un áspid, alimentado
                dos veces del corazón.
                Era mi hermana, sentílo,
                sin reñírselo, señor;
                que es la reprehensión inútil
                a lo hecho, y es rigor
                que en quien buscaba un consuelo
                hallase una reprehensión.
                "¡Oh, válgame el cielo!" dije
                una y mil veces.  "¿Quién vio
                que una misma causa tenga
                desdichadas a las dos?
                Pues lo que para mí fuera
                la dicha y el bien mayor,
                es desdicha para ti."
                Y discurriendo veloz
                en esto, dando una y mil
                vueltas la imaginación,
                de su pena y de mi pena
                mi industria sacar pensó
                el secreto y el alivio
                de ambas, trocando la acción,
                la preñez ella ocultando
     `          y publicándola yo.
                Llegó de su parto el día.
                ¿Quién más nuevo caso vio
                que una el dolor disimule
                y que otra finja el dolor?
                Supuesta otra enfermedad,
                Laura del parto murió;
                que no pudo de otra suerte
                cumplir con su obligación.
                Sola una matrona fue
                cómplice de nuestro error;
                que hasta hoy ninguno ha sabido,
                ni se supiera desde hoy;
                porque encerrado duraba
                en bien segura prisión
                si a tormentos de vergüenza
                no la rompiérades vos.
                Mi culpa, señor, es ésta.
                Humilde a esos pies estoy;
                padezca vuestros enojos
                yo solamente, pues soy
                en aquesta acción culpada.
                Pero recibid, señor,
                en cuenta de tanto engaño,
                tener a mi esposo amor,
                tener amor a mi hermana,
                y juzgar que, entre los dos,
                a uno a mi fe le traía,
                y a otro llevaba a su honor.
                Y finalmente, si habéis,
                Pedro invicto de Aragón,
                que llaman el justiciero,
                [de] mostrar en mí lo sois,
                ésta es mi vida; postrada
                está a vuestras plantas.  No
                os pido me perdonéis,
                sólo os pido que el pregón
                que os dé en mi justicia fama
                sea, diciendo en alta voz
                que engañé a mi esposo, que
                al mundo engañé; mas no 
                que mi decoro ofendí,
                que manché mi presunción,
                que deslucí mi altivez,
                que turbé mi pundonor,
                que manché mi vanidad,
                ni que ajé mi estimación;
                porque en efecto los yerros
                en mujeres como yo
                pueden constar de un engaño,
                pero de otra cosa no.
REY:            (¡Oh cuánto estimo el haber    Aparte
                salido con la aprehensión
                de que el que ofendió no es hijo
                ni padre el que querelló!
                Aunque mal en este caso
                salí de una confusión,
                pues me quedo con la misma,
                añadidas otras dos.
                Don Lope ofendió a su padre
                en la pública opinión
                de todo el pueblo; el secreto
                no he de revelarle yo;
                que importa oculto.  Don Mendo
                traidoramente burló
                el honor de Laura muerta;
                y Blanca en fin engañó
                a su esposo; tres delitos
                públicos y ocultos son.
                Luego, aunque yo haya sabido
                que no es su hijo, debo yo,
                por Lope, por Blanca y Mendo,
                y por mí, que soy quien soy,
                dar a públicos delitos
                pública satisfacción
                y a los secretos secreta.)
                Adiós, Blanca.
Blanca:                         Guárdeos Dios
                los años que...

Llaman a la puerta al ir a abrir el REY

REY:                           ¿Llaman?
BLANCA:                                    Sí.
REY:            Pues abrid la puerta vos,
                y a nadie que sea digáis
                que estoy aquí ni quién soy.

Retírase

BLANCA:         ¿Quién llama?
MENDO:                         Yo, Blanca.     Dentro

Abre BLANCA. Sale don MENDO

BLANCA:                                     Pues,
                ¿qué buscáis?  (¡Qué confusión!)   Aparte
MENDO:          Venir a deciros sólo
                que nada os cause temor
                de cuanto veis; pues, teniendo
                la causa en mis manos hoy,
                ¿quién se atreverá a decir
                lo que yo no quiera?

Sale el REY

REY:                                      Yo.
MENDO:          Señor... vos... pues...
REY:                                   Bien está.
                La llave de la prisión
                en que tenéis a don Lope
                me dad.
MENDO:                    Aquésta es, señor.
                Mas sabed...
REY:                           Ya lo sé todo.
                Retiraos, Blanca, vos;
                y vos, don Mendo, quedaos.
                (Esta noche, ¡vive Dios!,       Aparte
                verá el mundo mi justicia.)

Vase

MENDO:          ¿Qué es esto, Blanca?
BLANCA:                                Es tu error,
                y es mi error también, que el cielo
                hoy nos castiga a los dos.
                Sigue al rey, piedad le pide,
                sabiendo--¡ay de mí!--que no
                es mi hijo, que es de Laura
                y tuyo.
MENDO:                    ¡Válgame Dios!
                Él vivirá, aunque yo muera.
BLANCA:         ¡Muerta quedo!
MENDO:                           ¡Sin mí voy!

Vanse.  Salen ELVIRA y doña VIOLANTE

ELVIRA:            Considera...
VIOLANTE:                      Esto ha de ser.
ELVIRA:         Mira...
VIOLANTE:                 No hay que persuadirme.
ELVIRA:         Advierte...
VIOLANTE:                      No hay que decirme.
ELVIRA:         ¿No echas, señora, de ver
                   que han de culpar que haya sido
                tu padre quien le ha librado?
VIOLANTE:       Cuando le juzguen culpado,
                ¿qué importa?  Y pues no te pido
                   consejo, no me le des.
                Llega y abre aquesa puerta.
ELVIRA:         Sí haré, de temores muerta.
                Pero gente hay dentro.
VIOLANTE:                              Pues
                   antes que nos resolvamos
                a abrir, Elvira, escuchemos;
                porque puede ser que erremos
                el fin de lo que intentamos,
                   si acaso por la otra puerta
                alguien entró a la prisión,
                y se queda su intención
                sin su efecto descubierta.
                   Pon en la llave el oído.
                Mira qué oyes.
ELVIRA:                        Nada puedo
                entender, porque hablan quedo,
                y sólo a mí llega el ruido
                   de la voz, sin las palabras.
VIOLANTE:       Quítate, llegaré yo
                a ver si algo escucho...  No;
                pero para que no abras,
                   el rumor bastante fue.
                Mucha gente veo.
ELVIRA:                              Así
                lo he sentido yo.

Sale don MENDO

MENDO:                               ¡Ay de mí!
VIOLANTE:       Señor, ¿qué tienes?
MENDO:                               No sé;
                   pero bien lo sé, mal digo;
                que en efecto ¿mi pesar
                con quién ha de descansar,
                si no descansa contigo?
                   ¡Con cuántas causas me aflijo!
                Advierte; don Lope, pues
                hijo de Blanca no es,
                que es tu hermano y es mi hijo.
VIOLANTE:          ¿Qué dices?  ¡Válgame el cielo!
MENDO:          Que vengo determinado
                a perder vida y estado,
                privanza, honor y consuelo,
                   por darle la libertad.
VIOLANTE:       Sin saberlo yo, habían hecho
                sus desdichas en mi pecho
                aquesa misma piedad.
                   Y pues el ruido que oí
                ya cesó en el aposento,
                yo abriré.
MENDO:                         Llega con tiento.

Don LOPE HIJO dentro

LOPE HIJO:      ¡Ay infelice de mí!
MENDO:             Justamente te estremeces
                a tan mísero gemido.
VIOLANTE:       De turbada, no he podido
                abrir ya.
LOPE HIJO:               ¡Jesús mil veces!     Dentro
 
 
MENDO:             Muestra la llave; que, aunqué
                tanto este acento me turba,
                yo abriré.

Dale la llave VIOLANTE

VIOLANTE:                   Toma; que yo,
                más que viva, estoy difunta.

Llaman a las dos puertas de dos lados, por la
parte de
adentro

MENDO:          A aquella puerta y a ésta
                a un tiempo han llamado juntas.
VIOLANTE:       ¿Quién será?  ¡Válgame el cielo!
MENDO:          Mientras que yo abro la una,
                abre tú la otra.

Llegan a abrir doña VIOLANTE y don MENDO las dos puertas.
Salen, por la de VIOLANTE, doña BLANCA y BEATRIZ y, por la
otra, don LOPE PADRE y VICENTE

LOPE PADRE:                          Don Mendo,
                el rey me manda que acuda
                a vos, a que me digáis
                la sentencia que dio justa
                en mi desagravio.
BLANCA:                              Yo,
                Violante, en vuestra hermosura
                vengo a consolar mis penas
                que anticipadas me asustan.
VICENTE:        Y yo, por hallarme en todo,
                vengo siguiendo la chusma.
MENDO:          El rey, Lope, no me ha dado
                a mí sentencia ninguna...
VIOLANTE:       Muy mal podrá, Blanca, daros
                consuelos la que los busca.
MENDO:          Si ya no es que la sentencia
                en esta cuadra se oculta,
                donde está preso don Lope.

Abre la puerta, que será la de en medio del teatro, y se ve
a don LOPE HIJO, como dado garrote, un papel en la mano, y luces a los lados

                Mas ¿qué miro?
BLANCA:                        ¡Suerte injusta!
VIOLANTE:       ¡Qué desdicha!
VICENTE:                       ¡Qué tragedia!
BEATRIZ:        ¡Qué pena!
ELVIRA:                        ¡Qué desventura!
LOPE PADRE:     Cuanto fue hasta aquí rencor
                es ya lástima y angustia.
MENDO:          Si el papel que está en su mano
                es, Lope, el que el rey procura
                que yo por sentencia os lea,
                vedle vos; que a mí me turba
                este horror tanto, que soy
                una helada estatua muda.
                (¡Ay hijo!  Castigo ha sido     Aparte
                dilatado de mi culpa
                hasta aquí.  Pero estas voces
                quédense en el alma ocultas.)
BLANCA:         (De mi engaño el instrumento        Aparte
                para castigo me busca,
                --¡ay de mí!-- pero esta pena
                secreta el alma la sufra.)
LOPE PADRE:     "Quien al que tuvo por padre
                ofende, agravia e injuria,
                muera; y véale morir
                quien un limpio honor deslustra,
                para que llore su muerte
                también quien de engaños usa,
                juntando de tres delitos
                las tres justicias en una."
TODOS:          Y de los demás defectos
                merezca el autor disculpa.